La plume

Il tournoie, virevolte
Au dessus de sa révolte.
S'approche d'elle, plie ses ailes.
La contemple, désir son sel.
Elle a souffrance sur son rivage,
Lui, solitude dans ses nuages.
Sur son sable chaud il se pose
Et des pas vers elle il ose.
Il la frôle, comme pour lui dire "tiens",
Dépose une plume dans sa main.
Elle la regarde et là, mystère,
Elle se retrouve en d'autres airs.
Elle de la terre et lui des cieux,
Égaux en cet étrange lieu...

                                                         "- Où suis-je? lui demande-t-elle;
                                                              Le vis-je ou est-ce irréel?
                                                              Un tour de mon imagination
                                                              Dans sa recherche d'évasion?
                                                            - Tu es ni en bas, ni en haut,
                                                              Ni dans le froid, ni dans le chaud;
                                                              Lumière du jour ou de la nuit
                                                              N'a commencé dans ce lieu-ci.
                                                              Pas de sagesse ou de démence,
                                                              De chasteté ou de jouissance;
                                                              Pas de beauté, ni de laideur,
                                                              Ou bien des rires, ou bien des pleurs;
                                                              Guerre ou paix, haïr ou aimer,
                                                              A toi de choisir, de trouver..
                                                              Tu peux ne plus être tourmente,
                                                              Pas plus être dans l'attente;
                                                              Plus de tristesse dans tes yeux,
                                                              Plus besoin de chercher Dieu.
                                                              Ici, tu peux vivre ou mourir,
                                                             Selon ton véritable désir.
                                                           - A quoi sert alors cet endroit,
                                                             Où le néant semble être roi?
                                                           - C'est la toile de notre tableau,
                                                             A nous d'en tenir les pinceaux;
                                                             Peints les couleurs de ton coeur,
                                                             Et acceptes en les odeurs.
                                                             De même je peindrai mes souhaits
                                                             Pour toi je saurai dessiner."

Elle croit en lui, choisit sa plume,
Pinceau qu'elle trempe dans la lune;
Alors un bleu pailleté d'or
Colore le fond de son décor.
Elle la replonge dans sa présence
Et des vagues entrent dans la danse.
Marées apaisant sa brume
Mais se dessinant sans écume,
Car lui ne maîtrise son pinceau,
Il n'arrive pas à peindre ses mots.
Il pense promesse de ne faire mal,
Mais c'est fierté qu'il couche...Banal!
Elle, peint avec empressement,
Ne sachant pas qu'il faut du temps
Pour harmoniser les couleurs
Sur la palette du bonheur.
Comme il est triste ce tableau
Puisqu'il n'est pas fait en duo!
Et voilà que l'inconciliable
La pique, se réveille sur le sable...

L'a-t-elle rêvé? l'a-t-elle vécu?
Cet instant encore la remue.
Dans sa main toujours la plume,
Son coeur n'a plus d'amertume.
Sa révolte s'en est allée,
Sait-il qui l'en a libérée?
Parfois, lorsqu'elle lève ses yeux,
Elle croit le voir dans son fond bleu.
Il tournoie et virevolte...

L'Amour depuis autour d'elle vole
Sans se poser, mais lui a laisser,
Une de ses plumes pour espérer.